O AMOR É ELEGANTE

O amor é cuidadoso, altruísta. Cuidado que não se limita apenas nos momentos de uma febre ou dor de cabeça, que não fica ali somente na cama e no sofá, quando a sós. É o zelo que não se resume apenas ao remédio dado na madrugada em que ambos ficaram em claro pela virose de um, ou pelo dia em que ela largou seu trabalho inacabado por conta da tristeza dele ao perder aquele cargo tão importante. É o amparo que não condiz unicamente às situações em que as prioridades mudam pelo outro e esses fatores são, então, contemplados juntos, no seu ninho.            

O amor é dedicado em todos os âmbitos. O amor é cuidadoso fora de casa, na fila do mercado quando um ajuda o outro a pagar a conta enquanto ele a elogia para a moça do caixa. Diferente daquele cara, que comenta sorrindo para a mesma senhora sobre o quanto a sua mulher é insuportável e coisa e tal, só para arrancar umas risadinhas da desconhecida e elevar seu ego como quem tem um "irresistível senso de humor".         

Quem ama não esquece de amar só porque o outro não está presente, e o amor é ação com postura. Amor mesmo é quando um está no trabalho e o outro em uma reunião informal de pessoas com as quais precisa "fazer média para fechar negócio", e quando nessa reunião alguém comenta algo como "Não acho que fulana vai ter tanto sucesso assim", o fulano, namorado/marido da tal, chega graciosamente, quase esquecendo de instigar o cliente sobre a sua proposta, e vai escancarando uma lista verbal que justifica a capacidade da sua amada para atingir sim um grau elevado de reconhecimento naquilo que faz, convencendo a todos do seu discurso através da vontade de fazê-lo.         

Não existem distorções, mentiras e exacerbações para parecer engraçado ou tentar se enturmar com quem está comentando isso e aquilo de ruim sobre quem você deve querer bem. O amor é elegante. Ele faz com que os atos e as palavras sejam cautelosos, principalmente quando em público. Faz com que um pondere a imagem do outro como se fosse a própria. Faz política e propaganda sincera. Causa com que ambos tenham a sutileza e o respeito de não fazer nada que saiba ter o poder de ferir a conduta de quem se ama, vendendo sempre a melhor figura do(a) parceiro(a) e querendo ser o melhor desenho possível, para que combine com o que pinta e borda de bom do seu cônjuge.              

O amor é refinado e laborioso. Quem tem um amor, amor mesmo, mal precisa de empresário para sair "vendendo o seu peixe", porque o amor exala admiração, e aquele namorado vai falar tão bem do talento da namorada que vai atrair bons interesses para ela. Ele nunca deixaria passar a chance de meter as caras para, com toda a persuasão possível, ir falar com os donos de uma gravadora, se a sua mulher canta.                

O amor é a classe de se impor como o assessor de um candidato a presidente em época de eleição. E o tal candidato, é o seu amor. Os segredos daquele laço mantem-se preservados, e não há críticas pelas costas, porque a elegância exige que as partes ruins sejam debatidas no escritório do casal. O amor não só fala bem, como não permite que fale mal, a não ser entre as quatro paredes dos dois referentes, mantendo a arte da conversa para a vida saudável não virar um mar de dissimulações.            

O amor é espelho. O amor conta as vitórias do outro, quer reconhecimento pelas glórias pessoais do parceiro e pelo amor que têm. É respeito não só pelo significado primordial da palavra, não só por não fazer o que não gostaria que consigo fosse feito, mas por fazer o que gostaria que por si fosse feito! Por adicionar o positivo além de ter limites para os negativos, por zelar por um pedaço próprio que anda por fora, e tanto quanto, por dentro. O amor zangado faz birra. Entretanto, cuida. Cuida mesmo de cara feia, cuida da figura do outro. Porque não se trata apenas do quanto se ama quando ama, e sim do quanto se ama quando odeia. E o empenho permanece. O amor magoado grita, perde a cabeça, porém jamais queima a extensão do ser em incertezas para as mentes alheias. O amor que já não reconhece seu amor, que foi ferido profundamente, até esse espera clarezas e prossegue em uma certa calma antes de berrar seu sangue. Porque nunca falaria mal de si sem antes saber. Nunca diria para o universo que perdeu naquela prova sem antes receber a nota. No máximo, no caso dos cortes mais profundos e imperdoáveis, alguém próximo ao casal (ou a um dos componentes) saberá, até que tudo seja confirmado e esclarecido. Somente alguém confiável, que não plantaria a "fofoca". O desabafo na procura de entender irá ser compartilhado. Contudo, ainda assim, não haverá a negação do que era contemplado anterior ao tiro, dos possíveis ângulos antes benéficos.      

É porque é claro que existem os amigos que vão saber de um detalhe ou outro, aqueles confidentes que ganham reais conhecimentos para darem seus conselhos e apoios quando preciso for, mas até quando com eles, existe um certo equilíbrio nas falas cotidianas, algo que não restringe a admiração, que emite apenas o ângulo preocupado e dedicado de quem diz. Caso contrário, em uma difamação ou indiscrição desnecessária sobre o relacionamento com conhecidos aqui e ali, sem cuidado, sem preservação, na falta da elegância, no abandono do emprego (de ser o assistente, o secretariado do seu par): não está sendo amor, e quando o amor deixa de ser amor em algum momento, ah, meu bem... Nunca foi.   

Atenção: No fim das contas, isso, obviamente, se inclui a todos os tipos de amores. Aos amigos, aos irmãos, aos pais, aos filhos, não só aos casais.

Crônica postada no SEMQUASES.COMLeia mais textos desta autora clicando aqui.

O perdão do amor é mais difícil

O amor se magoa mais do que a paixão. E tem gente que tende a achar o oposto. Tem gente que pensa que o vínculo do amor é tão forte, que por isto pode se afastar um pouco dele, arranhar as laterais e voltar depois, que conserta. Pelo amor ser mais sólido, mais seguro e mais fixo, creem que é mais difícil de ser derrubado, esturrado, rachado de forma duradoura. Mas justamente por todos esses motivos, ele é muito mais fácil de ser contundido.

A paixão faz o perdão ocorrer com mais facilidade. Sem nada a ser perdido, somente preenchido. Quando é ela, e só ela, a alma fica muda, é mais matéria do que coração, e isso faz com que inconsequências ocorram pelos impulsos, pelo momento, pela loucura. O amor faz loucuras, sim, o amor é maior, contudo, ele pensa mais, é tudo reflexo, é tudo procura do respeito, é tudo voto a ser zelado, é tudo mais milimetricamente importante. É um cosmo inteiro de minúcias fundamentais. É tudo consequência. Teia. Ele sonha com precisões, ele é tão mais real que para viver faz mais cálculos e guarda com maior grandeza cada dorzinha.

O amor tem mais o que perder, tem o antes, o agora e o depois. Tem a intimidade, a amizade, a dependência. A paixão só tem o instante que se alimenta do passado e de frutos sem tanta credulidade, come a esses pratos nos toques para existir no exato momento, mas sabe que se for, que se realmente for embora um dia, não vai deixar um buraco nos acontecimentos mais cotidianos, no escovar dos dentes, no pentear do cabelo, na certeza de quem é cada um. O amor é o peito, o peito é alma e a alma é onde fica mais fácil de remoer.

O amor tem princípios, que são maiores do que os de quem ama, que engrandecem os valores de quem sente. O amor tem uma lista de itens característicos que o acompanha. A paixão só tem a ela. A paixão quando ferida, sangra somente nela mesma e nas suas juras descabeladas feitas sem uma crença total (o que dá no mesmo individualismo e simplicidade). O amor quando ferido, sangra no plural, nos planos, nas certezas, nas verdades, nas constâncias, na terra que passa a ser lama, no conforto da familiaridade, na tranquilidade das confidências, nos agasalhos dos defeitos compartilhados, nos interiores dos atributos descobertos/criados/imaginados a dois.

É muito mais simples para um apaixonado que não ama, absolver e desculpar. A paixão só quer ser, a paixão se rende a uma boa pegada na cintura e a um olhar intenso, a algo que acalme na hora de forma que traga possibilidades. O amor não quer ser, ele é. Ele só se rende a garantia, a algo que acalme pela eternidade, de forma que traga afirmação. Tão mais forte quando sendo, tão raquítico quando posto em dúvida.

Quem perdoa rápido demais não cultivou ainda um destaque pelo outro em medida elevada. Até o apaixonado precisa pensar, cicatrizar e requerer. A paixão pode dar um perdão com porcentagens sinceras, com amnésia vez ou outra, mesmo que, dependendo do caso, também não consiga por completo desculpar. Afinal, ela não é lá coisa miúda, pelo contrário, quando está, quer ser o centro das atenções, quer ganhar da força do amor, se finge capaz de segurar tudo. Só que o amor não demora a relevação quando golpeado em seus princípios, ele simplesmente não perdoa, nunca, mesmo se perdoar.

O apaixonado vai pensar "e agora?". Quem ama vai pensar "e daqui a cinco anos?". O peso dos erros para um apaixonado (e somente apaixonado) é retraído nas mais doidas manobras feitas para se desculpar, em qualquer maneira que mostre os mais altos graus de desatino que o culpado pode chegar para conseguir o perdão. O peso dos erros para quem ama é retraído nas mais concretas metodologias de comprovar. Em algumas seletivas maneiras que mostrem as mais repetidas formas que o culpado pode chegar para conseguir a tentativa de ainda, quem sabe, se redimir.

A paixão é recuperável em mesmo tamanho. O fogo pode ser refeito com mais madeira. O amor nunca é recuperável em mesmo nível depois de uma quebra de asserção. De todos os sentimentos, o mais forte e invariável é o mais fácil de ser destruído, por ser o mais difícil de restaurar. Todos os níveis passados para chegar no estágio do amor só podem ser concretizados uma vez, e dali, mantidos. Qualquer fator que cause a queda para um grau menor, que requeira a prova de que aquele ponto ainda é válido, destrói todos os outros mais antigos conquistados.

O perdão do amor é o mais difícil. Porque na paixão as decisões são para o romance, no amor as decisões são para a vida. O amor é fusão de tempos e seres, no amor tudo fere mais à frente, tudo fere mais detalhes. Mesmo que a paixão seja mais intensa em horas de clímax, o amor é mais intenso em contagem de horas integrais, porque no amor cada ato futuca um pacote de considerações, porque em todos os outros sentimentos não existe tamanha instância. A paixão precisa comprovar o crédito, o amor, a confiabilidade já estabelecida. Nada é tão mais existente, e se tirar um pedaço do que o faz ser o que é, ele deixa de progredir, como nada mais tem a capacidade.

É como naqueles antigos jogos da cobrinha. A cobra fica gigante, mas bem mais frágil assim. A paixão é a cobrinha pequena se alimentando, todos os outros sentimentos são. Ela só pensa em crescer, em estar para ficar maior, como um almejo cego por explosão.

A paixão às vezes some, enjoa, fica esperando mais agoras. O amor prossegue com a nutrição do que foi e será, e tem algo que não o deixa ir. O amor é tolerante, por vezes até entediante de tão brando, porque tem o bem-querer. E é aí que está. Destrua a certeza desse querer bem, e perca, integralmente, a certeza do seu perdoar.  

Saiba mais sobre esta autora clicando aqui.

Você sabia que uma história da sua vida pode ir para o próximo livro da Vanessa Brunt? Não perca esta chance! Entenda melhor clicando aqui.

A hora certa

Foi ali, Seu Moço. Que cansei de relutar. Naquela esquina ele abraçou todas as minhas dores estomacais e fez com que eu reparasse que nunca deixei de acreditar no bom da vida. E foi ali, Seu Moço, naquele outro canto, ó, que eu cometi a tolice de dizer que não era a hora certa. Juntei minhas fobias não causadas por ele, minhas cicatrizes, sustos e assombros pretéritos, formei uma imensurável bola de horrores na garganta e na coragem e, simplesmente, joguei tudo pelos ares, escorando na minha desculpa sincera de que achava não estar em uma fase propícia para algo maior.

Foi numa quinta-feira cinzenta que ele surgiu com sua paciência de Jó, e, apesar de ter sido inesperado, foi simples, nada parecido com os romances que assistia e anotava na minha libido. Mas foi mais mágico do que todas as histórias que vivi, até mais do que aquelas que causaram textos até hoje. Porque foi real, sabe, Seu Moço? Foi de uma segurança imensa. E assim fui aprendendo que o fascínio do amor não está apenas nos grandiosos acontecimentos, mas sim, nos detalhes que ele permite enxergar, na leveza da leitura. Se não está dando tranquilidade o suficiente para granjear as vírgulas mínimas e incríveis que estão passando, é porque não é amor. Não tem como algo que depende assim da amizade, surgir das turbulências.

Não senti e nem sei se sinto que é a hora certa, não sinto que estou curada dos últimos socos que levei no tórax e nem que posso entregar todos os pontos enquanto ele ainda está na porta, mas cansei de querer encontrar gente que presta na hora exata. Já joguei janela afora outros que pareciam ser dignos, apenas porque a minha fase não era a mais estou-aguardando-um-casamento. Depois, com ele, fui vendo que é burrice limitar as oportunidades por bloqueios momentâneos. Que é como ter o bom e o ruim e optar pela imprudência do negativo, perdendo o que pode nunca mais encontrar e ficando com o que hora ou outra, vai esvair.

Que insensatez quebrar o inabitual por algo comum! Comum é esta rachadura que prendeu meu pulsar, comum é esta fragmentação que todo mundo recebe, uma vez que seja, dos infortúnios. Comuns são as aversões criadas pelos péssimos rastros dos comuns. Costumeiros são os pés oscilantes e o que fiz naquele canto. E inabitual é o que eu tenho, ou tinha, nessa possibilidade.

Quero dizer para ele que pode entrar, sabe, Seu Moço? Quero que ele saiba disso. Que a hora certa é a gente que faz, que quero que ele me ajude a fazer. Que não é para ele tascar a nossa esperança em um jarro de flores mortas e fincar os pés aqui sabendo que é por tempo contado. Nunca fui de querer ficar em nada tendo ratificação de que teria mesmo um final. Então, se aqui ainda estou, ele deveria saber que é porque nunca dei para trás, nem mesmo um pouquinho. Sim, preciso ainda contar que tem muito turbilhão por vir, mesmo que esta paz imensa que ele me traz continue a grudar nas solas dos nossos sapatos. Porque nunca é fácil. Só que a parte mais rara a gente já tem, que é a naturalidade, aquela sensação gostosa de sentir que está em casa, aquela intensidade rápida e não forçada. Que espero, ao menos, que para ele ainda exista, que em alguma pontinha das suas costas bata em permanência um fio de crença em se mudar para cá.

Eu não vou estar brincando se disser que mudei de ideia, que na verdade, desde o começo meus sentidos apontaram para não ir, para colocar mais papel na impressora. Mas será que ele vai acreditar, Seu Moço? Será que ainda vale a pena dizer? Queria saber se ainda existe aquela mesma vontade e constância dele, entende? Queria gritar que nunca mais vai existir hora certa ou errada, que isso é pura ilusão. Que verdade mesmo é o que faz sentir, e ele fez.

Foi naquela esquina, Seu Moço, bem ali, que soube desde o começo que era ele. E foi naquele canto que estraguei tudo. Ajuda, Seu Moço, essa gente confusa que está escolhendo errado, e a mim. Preciso fazer ele voltar àquela esquina comigo e deixar aquele canto para trás. Porque, Seu Moço, ele precisa saber que se ficar, eu não vou mais.

Saiba mais sobre esta autora clicando aqui.

Você sabia que uma história da sua vida pode ir para o próximo livro da Vanessa Brunt? Não perca esta chance! Entenda melhor clicando aqui.

A felicidade obriga a fazer propaganda

Não venha com essa trivialidade esfarrapada de que não devo gritar a minha felicidade e os meus vultuosos sentimentos aos quatro cantos, cinco mil ventos e trilhões de esquinas. Não repuxe o clichê de que a inveja tem sono leve e que é melhor não estampar os lados positivos por aí. Não acesse meu tímpano para discursar no pé do meu ouvido perito e calejado que o amor é algo tão íntimo a pronto de não necessitar ser demonstrado publicamente para ser sentido. Porque quando o seu time de futebol ganha, você faz postagens consecutivas, solta fogos e liga para Deus-e-o-mundo. Quando você está numa noite animada e com seu ego elevado, achando que o cabelo ficou bem naquele dia ou que a roupa estufou seu peitoral, você tira trinta fotos e faz publicações em tudo quanto é tela. Você é publicitário da sua alegria, como todos são. Então não diga para que eu faça o contrário, não diga que um sentimento deve ser retraído em endereços de quatro paredes apenas por receio de olhos-gordos. Se você firmar esta alegação, vai ser a prova de que, no fundo, não existe valor nenhum aqui a ser compartilhado.

Uma cobiça, ciúme alheio e/ou macumba de gente corrompível iriam fazer com que você parasse de praticamente escrever na sua testa sobre cada grande conquista do seu dia? Como quando subiu de cargo e tirou aquela foto com seu novo terno, largando pela legenda a novidade-feliz. Você diz que fulano-da-empresa-tal é invejoso e que não sente uma boa energia em cicrano, sabe que eles podem ver esse seu mundo explicitado e, ainda assim, você não evita jogar na cara do cosmo inteiro o que tem o feito bem, o que aumenta sua vaidade.

E o que seria do amor ou de qualquer sentimento grande o suficiente para ser levado a sério, sem a admiração? Sem a sensação do bem-estar, do orgulho em ter quem tem do lado. E o que seria do orgulho sem a ânsia de espalhar o motivo pelos chãos onde pisar? Tudo o que faz bem é dito, é mostrado sem medo, é a nossa torta na cara do mal e não estamos nem aí.

Concordo sim que antes daquela realização é bom não cantarolar a informação para quem não confia. Não é só a questão das cargas energéticas que os outros vão enviar e que podem ter consequências (e tem gente que nem acredita nisso), mas é a prevenção mesmo, de daqui a pouco dar tudo errado e ter um bando de gente que ao invés de só entender e lhe dar força, vai caçoar e emporcalhar a sua figura por trás. Mas no caso do amor não é assim. No caso do que já existe não é assim. No caso de qualquer relacionamento não é assim!

Um relacionamento não é baseado apenas no seu resultado final e, normalmente, olha só: Quem sai ferido é quem mais ganha. Porque, geralmente, quem se machuca não é quem foi sem princípios, sem garra ou sem paciência. Então não tem como sair perdendo completamente em algo assim, não tem como temer o que os outros dirão, porque não há total vitória ou derrota. Não tem desculpas para não querer contar para o mundo. Só não fazemos publicidade do que não nos dá um completo regalo ou, ao menos, do que não alcança uma imensa satisfação.

Só não lançamos algo no mundo quando existem mais dúvidas do que afetos, porque mesmo antes do seu time ganhar, você não esconde de ninguém para quem torce e a sua alegria esbanjada pelo desejo de que vença o seu preferido. É simples. É básico. E eu sei bem: Todos somos marqueteiros do que nos dá agrado com entusiasmo... E se não somos, não é pela desculpa pilantra do medo das invejas, porque elas sempre estão de olhos abertos e isso nunca nos fez deixar de tacar nossos açúcares nas suas retinas. Quando não fazemos o comercial é porque falta. Falta algo ali para que achemos que aquilo vende bem, para que achemos que combina conosco, para que achemos que merece nosso prezar orgulhoso. Ninguém vende o que não acredita ser bom produto quando tem opção. E eu não viro cobaia de quem faz questão de calar meus pareceres.

A felicidade obriga a gente a fazer propaganda. Se não, não é felicidade inteira. Faz parte dela o gosto de contar com o orgulho.

Amor não explícito não é amor. Paixão não explícita não é paixão. Faz parte do respeito berrar os imensos por aí. Tudo o que é enorme precisa ser externizado por não caber. Tudo precisa do testemunho, e nesses casos precisamos de plateia para garantir o documento, não para ouvi-las, mas para que elas nos vejam, e basta. 

Os gigantes não são influenciáveis a ponto de uma falácia os derrubar. E mais do que isto: Os gigantes não tem temor do que vão dizer, só vive em prevenção quem tem culpa no cartório. Quem esconde não sente. Quem mostra não mente.

A inveja ganha é de quem dorme demais. E quem dorme demais é quem tem medo, ou melhor, gaseificadas incertezas. E quem tem incertezas a ponto de dizer ser medo, não sente algo maior que o pânico. E quem não está sentindo algo maior que o pânico, realmente não merece me gritar ou ouvir meus homenageados berros nas escadas de uma campanha que é fraca demais para a minha capacidade publicitária. Já que, tudo tem um pouco de terror, mas é só chegar uma gotícula de real glória e pronto, dá vontade de contar para lá e para cá. E quem não é a glória de quem está ganhando seus outdoors, não deve acreditar em falso investimento para pouca propaganda. 

Confira mais uma das crônicas desta autora: "O que querem as mulheres", clicando aqui.

O assassino tem que dar seu tempo se quer ficar

O tempo para quem sofre e o tempo para quem causa o padecimento são sempre distintos. A urgência é do primeiro, o sufoco e o desespero. Não deixe que o segundo inverta os papéis.

O tempo para quem sofre passa empacado no remoer e esperar, pausado na história que pingou o sangue, mesmo que passeando por outras. O tempo para quem tomou um escorregão é sempre o tempo do precisar. Precisa de muita coisa do mundo que antes que não havia tamanha necessidade. Precisa de muito mais testes antes de dar uma nota, de muito mais labirintos antes de abrir uma porta, de muito mais evidências, de muito mais tempo. Precisa que até aqueles nos quais confia, deem uma nova amostra de que podem ser confiáveis. Precisa de um universo de comprovações, porque seus olhos não cansam de catar qualquer peça do hemisfério que possa causar um novo hematoma. Precisa que o criminoso faça algo para diminuir aquele impacto ou, no mínimo, precisa que alguém o ajude a fazer o tempo ser tempo de novo. Quem está nesse tempo é quem pode exigir, quem está nesse tempo é quem pode reclamar e indagar.

O tempo para o destruidor passa, mesmo que sentindo a culpa, mais brando. O matador não precisa de hospital, de remédio ou de explicação. Ele navega saudável pelas retas inclinadas. Não o pertence a falta de ar. Ele não tem direito ao protesto, não tem permissão honrosa para dar queixas. Ele tem um tempo que passa, um tempo que não o enche de dúvidas e itens que trituram seu relógio com o passado fazendo ecos inescapáveis. O tempo da revolta não o pertence, a sua obrigação é apenas a de afagar o tempo do sofredor ou de ir embora, não de se fazer de ferido também. Porque ele tem o tempo, para ele a vida anda, ele não precisa estancar o buraco.

Para quem sofre, um dia emenda no outro e a cama não significa uma pausa para um novo nascer do sol, é somente um descanso entre abrir o corte mais uma vez. Para quem sofre, o tema foco é sempre o mesmo, ainda que não seja citado. Para quem sofre sempre há o incômodo de tentar entender como pode o cruel continuar a dirigir. É sempre preciso parar no ponto que machucou e reler, é preciso que o malvado releia também. Não há uma paz total até que o vilão pare o seu tempo e volte para a injúria ou até que o tempo passe o suficiente para que aquele que sofre, já não seja mais sofredor. Mas ainda assim, mesmo depois de anos, mesmo após o tempo aprender a passar de novo, só quem pode fazer reivindicações sobre o tempo em que houve a mágoa, é quem parou seu tempo por estar debilitado, por estar doendo. Nunca, jamais, o assassino pode fazer requerimentos enquanto o espírito da sua vítima fala.

Quem tem que ter paciência não é o sofredor. Ele pode gritar o quanto quiser. O seu relógio está pausado no roxo da sua garganta. O sofredor é quem necessita. Ele não tem que esperar por nada, ele pode querer agora, ele pode querer com velocidade, é tudo emergência para quem tem a faca cravada em si.

Quem tem que ter paciência é quem feriu. Paciência para provar que pode continuar ali e para não dar um "ai" de objeção enquanto tenta se redimir. Paciência para ouvir as inúmeras vezes sobre o seu erro saindo da boca do golpeado, sem poder tentar se justificar por meio de deslizes alheios. Paciência para entender que o tempo de quem foi sofredor sempre fica um pouco parado e retrocedido. Paciência sem exigir, jamais, que o maltratado tenha paciência. Paciência para sempre ter tempo de ter paciência. E se o violento não tiver a paciência, é simples, tem que correr para a segunda e única outra opção: a de se mandar. E deixar, de longe, bem longe, que o tempo do ferido possa aprender a dar seus tic-tacs gradual e novamente, sem nunca voltar com algum grito de guerra sobre o tiro que cometeu.

O esfaqueador tem que dar seu tempo se quer ficar, se quer misericórdia. Tem que doar com gosto seus ponteiros para o ensanguentado, porque das horas do atingido ele já tirou uma parte.

O tempo para quem sofre e o tempo para quem causa o padecimento são sempre distintos. A urgência é do primeiro, o sufoco e o desespero. O machucado não deve permitir que quem não sabe entender seu alarme prossiga em seu tempo.

Saiba mais sobre esta autora clicando aqui.

Não sofra tentando explicar

Não adianta o gasto da saliva discutindo seus valores com quem não os têm. O ogro vai falsear discernimento, agregar conteúdos sobre o tema no debate ou até dizer que discorda, mas o fato é que ele sequer entenderá. Não se martirize tentando glosar o porquê o erro daquela pessoa foi grave se ela não tem critérios para entender o que é correto nos princípios que você emana. Não. Não tente explicar mais de uma vez o que é caráter para um mau-caráter ou o que é fidelidade para um traidor. Não permita chegar em sua asma tentando decifrar a importância daquele ato para quem não o capta como fundamental. Não tente fazer uma tartaruga inferir a relevância de ir mais rápido. Não sofra pelo não entendimento de quem não evolui a capacidade de aprender, sobre aquilo, além.

Existem tópicos que derivam da essência de cada um, fatores que só a índole comanda e que não há como tentar reformular sem ser o próprio dirigente dos traços. Você vai passar a vida inteira tentando ensinar para o enganador o valor e o poder da franqueza, e não obterá êxito, ainda que creia no arrependimento do inquilino. Não adianta discursar, exemplificar ou expor. Somente o próprio ser com as suas vivências e reanálises é que pode ser apto a cometer uma comuta.

Você pode deixar claro quais os seus pontos de vista, quais as suas prioridades e o que é digno no seu universo. Pode. Contanto que ainda esteja com os pulmões funcionando sem fadiga. Depois deste limite, chega. Deixe que a caminhada ensine ao malandro qual a moral da história. Deixe que as fianças sejam cobradas pelo que o futuro reserva. Não chore abraçando o tormento do anseio de que aquele sujeito compreenda os motivos de ter causado tamanha decepção. O que vale este desespero é somente se a quebra dos seus conceitos for feita por si, não por segundos e/ou terceiros.

Esteja imperturbado se sabe que seguiu o que gostaria que seguissem por você. Isto basta. Não fique pensando se a consciência alheia está pesando pelo que deveria. Caso estejam com o travesseiro leve enquanto o justo seria recostarem em pedras, apenas aceite que tem gente de feitio confuso ou obscuro, que não vale a instrução. Gente que só aprenderá quando for a vítima e não o estuprador, ou talvez nem mesmo assim. No fim, somos apenas nós, a nossa mente e as nossas valências. Quem carrega os pedregulhos dos outros, querendo transformá-los em diamantes, só duplica as próprias feridas desnecessariamente e atrapalha o tempo de dissipar do centro dos objetivos aquilo que não deveria ser pesar, por não depender da sua aula e sim do aluno estudando só.

Desabite o que não faz por onde, o que não segue o que é vital na sua lista prioritária e só explique com euforia o que é amor ao respeitoso, o que é bondade ao generoso e o que é amizade ao não traiçoeiro. Troque ideias com quem compartilha das suas teses, acresça com quem você pode também ajudar a desenvolver, não com quem não alcança seus olhares. De resto, até ouça, afinal, nada é tão vazio a ponto de não merecer a nossa escuta para certas abstrações. Contudo, não esqueça: não adianta um peixe tentar nadar por muito tempo em água secante, tampouco funcionaria por horas respirar em terra. Não há tubarão que converse com leões. Não há como explicar a um cão o que é lealdade: ou ele, por instinto, será devoto a você, ou poderá morder sua perna e não existirá fala que seja suficiente para definir ao animal o quão absurdo isso foi.

Confira mais um dos escritos desta autora: "O que querem as mulheres", clicando aqui.

Entre todas as coisas

Quando penso em você, as primeiras memórias que me vêm à cabeça não são traços do nosso começo e tampouco estilhaços do fim. Não lembro logo de cara do nosso primeiro beijo, do primeiro abraço ou do primeiro dia em que tivemos coragem de finalmente disparar uns elogios acanhados. Não tenho a princípio, as amostras mentais do primeiro instante em que conheceu a minha família, entrando pela porta para nunca mais sair com totalidade e/ou trechos das nossas primeiras conversas realmente profundas. Não recordo também assim, inicialmente, dos primeiros meses em que os motivos para o desfecho arrombaram as nossas maçanetas. Não lembro primeiramente de quando, pouco antes do término, chorei tanto no banheiro, tanto, que mal conseguia respirar, mas ainda achava forças para gritar as minhas razões até elas chegarem em seus ouvidos calejados do outro lado da fechadura. Não é tão lá e nem tão cá que nos encontro. O que comparece antes de quaisquer outros momentos na minha mente, é o meio. É nele que nos visualizo, compreendo e guardo.

Lembro das risadas que emitíamos tarde da noite, na escuridão do quarto, em meio a uma conversa qualquer, daquelas que tínhamos antes de cair no sono em uma posição que só ganhava real conforto ao longo dos nossos destrambelhados ajustes noturnos. Lembro das reflexões que fazíamos após assistir um filme, tentando retrair mensagens até da comédia mais bestial. Lembro, inclusive, dos momentos em que você ficava no computador xingando por conta daquele jogo que nunca entendi bem, enquanto eu escrevia algo novo, e ali, mesmo não compartilhando dos mesmos afazeres, nos olhávamos e sabíamos no segundo da troca de retinas que aquelas horas seriam muito menos seguras e prazerosas se não tivéssemos um ao outro.

Lembro de você em cada "entre", em cada fragmento do meio. Porque o meio é o que sustenta, é cada minuto de tédio e de montanha-russa que já cheios de certezas, nos dão motivos para prosseguir e nos certificam da nossa força. Lembro de você na rotina, de nós dois procrastinando na segunda-feira e nos apressando para pôr em dia os atrasos das obrigações semanais na sexta. Penso em nós na normalidade da semana, jogados no sofá na ausência de grandes novidades, em pleno aguardo por um sábado e novo domingo que, por vezes, não cobriam todas as expectativas feitas.

Lembro de você lendo curiosidades na internet enquanto eu fazia um miojo, e de você tentando entender aquele meu trabalho imenso no qual pedi uma opinião, enquanto eu me esforçava para depreender e acrescentar ao meu máximo no seu também. Lembro da nossa primeira "queda da paixão", em que o sexo ficou basicamente em abstinência por um mês, e parecia não ter mais jeito até que, insistindo com fé por todos os outros bons motivos, descobrimos que isso era completamente normal e resolvível como tudo, com um toque de bom humor, conversas sem encabulações e certos esforços para a renovação. Lembro de você amadurecendo com os nossos problemas e soluções, e de mim endurecendo com os problemas e soluções da vida, e de nós, então, nos ensinando a cada "estou aqui" que não precisávamos empedrar para crescer.

A verdade por trás dos casais felizes é a garra de aguentar o meio, transformando, os mais valentes deles, o meio em um meio sem fim. É que o meio é mais realístico, mais palpável, mais teste e prova, mais amor. Amor não idealizado, amor de verdade, amor que fica, que segura, que dura. É no meio que me deparo com os nossos maiores planos, com a esperança, com a intimidade. É no meio que alcanço a nossa paciência mútua, a nossa maneira de não evocar a barganha e nenhum tipo de competição, entregues acima de tudo à mais límpida amizade. Sendo estes, os principais elementos de um relacionamento maduro, que tinha tudo, no meio, para não cair do pé. É no meio que os defeitos são escancarados e que as afirmações se asseveram. Um casal que não consegue atingir um meio duradouro, e principalmente, um durante mais pacífico do que turbulento, pode não piorar, porém nunca obterá entranháveis melhorias e nem grandes e perduráveis vitórias. Os nossos frutos não foram eternos, contudo prosseguem eternizados, entre cada extremo.

Entre o "para sempre" e o "nunca mais", entre o "eu te amo" e o "siga o seu caminho", entre o "não esquece o seu remédio, coloquei o alarme" e o "você se vira", é que nos acho. É entre cada ponta, é nesse meio imenso que foi fincado o meu amor por você, e é por ele que não consigo odiar-lhe nem ao lembrar das guerras finais e nem pelas facadas ditas naquela última discussão. É pelo nosso meio que mais nos admiro e que assimilo porque não desisti nos primeiros pontos negativos. É através dele que nos julgo capazes de outros futuros felizes e que não me carrego de arrependimentos. É entre todas as nossas coisas que você está nas minhas lembranças, e é acima de todas elas que está o nosso entre, explicitando o quão mais repleto de carga significativa é um amor que consiga passar por um meio como o nosso, eletrificando os lados pai e mãe (por tanto cuidado doado), amigo e homem, mulher e parceira, de cada componente, e justificando o porquê valeu a pena e vale um amor que tente no dia-a-dia, chegando ou não, ao seu decreto final.

Saiba mais sobre esta autora clicando aqui.

Por onde agora for

Que sua rua encha de flores 
Enquanto continuo em zelo
E que todos os seus valores
Prossigam como modelo.
Que sua cota de amores
Seja muito bem preenchida
E que dos tantos sabores
Leve a nossa guarida.
Que alcance cada sonho
E os que tivemos guardados
Deixa, deixa que eu ponho
Nos meus mais lindos lembrados.
Que não pudemos mais ir por onde
Não houvesse buraco e peso
Mas não pense, você, visconde
Que meu pulso saiu ileso!
Doendo, chora de vez em quando
Dia outro inda será rio
Não de tristeza urrando
E sim do nosso desvio.
Só que quis assim a vida,
A caneta e o maior
E o que sobrou mordida
Foi coisa linda que só!
Lembrarei, para sempre e reticências
Das boas partes e bons dias
Desejando com toda eloquência
Que ganhe de cada "seria".
Sempre daqui em reza forte
Para com o seu caminho
Juro que desejo sorte
E que arranquei espinho.
Aceite, por favor, não amassar papel
E dê a esperança, um quarto de hotel
Que seu norte vai ser lindo
E o meu sul também,
A cada novo bem-vindo
Seu nome um pouco tem.



Saiba mais sobre esta autora clicando aqui.

Ninguém aguenta mais

E agora? Para quem vou falar de nós? Sua camisa ainda está no armário, seu cheiro sempre impregna o edredom, seu fantasma ronda minha aura e nunca sei qual vai ser a próxima reviravolta. Você enche o meu baú de interrogatórios incessantes e deixa a necessidade de desabafos que o silêncio não dá conta de administrar. Treino as cenas dos próximos capítulos no espelho, na sala, nos intervalos entre uma esquina e outra, e ainda assim os receios dos diálogos manarem para outros rumos ou de não mais acontecerem, matam o meu resquício de sossego.

Ninguém entende. E sei que nada é completamente compreensível para quem está do outro lado de uma linha tão tortuosa, que inda que fosse linear, não anularia o fato de que só os personagens de um livro podem falar veridicamente sobre a sinopse, mais do que o narrador ou o leitor. Mas preciso dizer, sabe? É isso o que você faz comigo, planta um tumulto que não sei aclarar no isolamento. Ninguém enxerga o que você deixa nas minhas entranhas, no tapete do corredor e em cada cílio que cai, então não posso exigir que concordem com as sandices que tenho cometido nesta história. Mas é que, ao menos, antes eles me escutavam.

Nas primeiras vezes disseram que eu estava esquecendo dos outros focos da minha vida e que era para parar de rebobinar a nossa fita, afinal, nem mais existe videocassete. Então, eles ouviam seu nome enquanto eu dormia, matavam baratas na minha frente e o sangue delas já não me incomodava, qualquer outra dor e tortura era irrelevante. Tudo o que importava eram as questões que você fez de semente e a falta da nossa dimensão. Eles desistiram de mandar-me parar, apenas deixaram que eu me martirizasse pelas caóticas valas que fizemos.

Nas últimas vezes, falei para olhos desviados e mentes exaustas de descrições sobre o nosso caso perdido. Talvez porque eles soubessem que nunca era tão perdido assim, talvez porque estivessem conscientes de que nenhum conselho dito iria ser seguido. Você é minha impulsividade, e meu talvez.

Parei de falar por um tempo. Sim, eu consegui. Nos últimos meses contive as exacerbações em prol do nosso teste, estava esgotada. Não queria mais acidentar a sua imagem, mesmo que em alguns casos fosse algo merecido. Queria somente dar a chance para excluir os pontos nebulosos caso fossemos finalmente alcançar uma quietude nesta desordem. E, depois, você não fez por onde. Não me espantei. Nem eles.

Mas, e agora? Quem vai aguentar ouvir de novo o mesmo nome escandalizado na minha voz tristonha? Não há mais quem fique surpreso com a sua falta de cuidado e verdade. Mas ainda assim preciso entender e gritar, porque você faz bolas de pelos na minha garganta e sei que nenhum de nós quer que seja este o desfecho. Sei o quanto você me dói e isso é fácil de enumerar, no entanto, como explicar o quanto você me restaura? Quem vai querer emprestar os ouvidos para passar por todo esse processo outra vez?

Todos já desistiram de nós. A fé contínua é apenas nas nossas voltas confusas, mas nunca em uma permanência. E estou passando a acreditar neles, estou passando a não aguentar ouvir seu nome exalando nos meus neurônios para noticiar os mesmos plantões. O caso é que não posso falar sobre nós com você, que é com quem mais deveria... Porque sei que nossos debates findam em uma trágica visão de beijos, lágrimas e silêncios. Você explica o que nunca é suficiente, e eu canso de perguntar. Contudo, nunca a última vez é bastante para ser fim. Até que em algum momento será. Em algum ponto não serei o porém e você não terá mais poder de reformular uma vírgula, porque, meu bem, a sua camisa vai indo cada vez mais pro fundo do armário, o seu cheiro vai esvaindo-se na máquina de lavar e seu fantasma vai ficando invisível. Não são as palavras, são os atos que podem nos salvar. E já repeti este clichê mil vezes, tanto, tanto e tanto, que nem mais ele tenho forças para recolocar. Um choro e a sua volta não vão pendurar sua camisa na frente das outras e nem fazer o edredom deixar de ser lavado, mas se você fizer direito, se tiver equilíbrio e maturidade, se souber ficar, sim, aí todo o resto ficará também.

Para quem vou falar de nós se sei que falar não basta? Se sei que não há mais paciência. Se sei que nem mesmo eu suporto mais. Se sei que agora entregarei em suas mãos cada chance que vier para que tentemos uma última vez.

Pela primeira vez, estou em mudez. Não há mais para quem discorrer e nem novidades chocantes a serem ditas. Tudo está repetitivo, você concede previsibilidade. Silenciei, e quando nos calamos sobre o que está no centro do nosso peito... Bom, significa que já não está mais tão no núcleo assim. É, agora sim, pode se preocupar, com razão. Se o vício passa a não ser cometido da maneira de sempre, já não é mais tão vicioso. Porque este é o primeiro passo para determinar uma sequência de outros, de que na próxima vez já não vou cheirar, até depois já não tocar, para depois já não olhar, não procurar saber... De passo em passo fluindo e deixando, até não sobrar nada que me faça desejar o sol batendo no seu rosto numa manhã de domingo, enquanto começamos tudo outra vez.

Confira mais uma das crônicas desta autora: "O que querem as mulheres", clicando aqui.